faire mieux écrire les élèves

Abraxas a écrit:Le dinosaure que je suis se souvient d'avoir fait, quand il était élève de Sixième, des "à la manière de" La Bruyère ("faites le portrait d'un vice quelconque en vous inspirant de Ménalque ou d'un autre…"). C'est très formateur, mais nous arrvions avec un niveau en français qui n'avait rien à vir avec celui des acuels élèves de Sixième.
Le problème, et je le dis tout haut (ce qui me procure plein d'amis ), c'est ce qui se fait en Primaire.
Par ailleurs, il faut leur apprendre à écrire non en leur donnant l'envie de s'exprimer (pourquoi diable auraient-ils envie de s'exprimer, à plus forte raison pour nous ?) mais en leur expliquant qu'il s'agit de conquérir l'Autre (le correcteur, le petit copain / pine, etc.). Qu'il faut parler la langue de l'autre — et même un peu plus. Son vocabulaire. Sa syntaxe. Ses idées.
Il faut arrêter de leur dire de s'exprimer, ou de chercher des idées. Ce sont les miennes, d'idées, que je veux lire dans les copies. En ce qui concerne le Français et la littérature, elles sont supérieures aux leurs.
Et être impitoyable — vraiment impitoyable — tant que ce n'est pas passé. Ça leur éviterait de se faire des idées sur leur valeur réelle. Cessez de noter ce qu'il y a dans les copies, et notez ce qui manque. On le fait couramment dans les classes supérieures, et ça marche drôlement bien : c'est fou ce que l'on se fait bien comprendre, le fouet à la main.
L'idée d'ouvrir un post sur le sujet est excellente, mais ce qu'il faudrait, c'est avoir quelque part sur le site une case "réservoir, qui ne dépendrait pas de l'actualité, où l'on pourrait stocker d'une façon ou d'une autre des docs intéressant les uns et les autres — parce que c'est fatigant, parfois, de passer sans cesse par la messagerie pour envoyer tel ou tel doc.

Abraxas a écrit:Le dinosaure que je suis se souvient d'avoir fait, quand il était élève de Sixième, des "à la manière de" La Bruyère ("faites le portrait d'un vice quelconque en vous inspirant de Ménalque ou d'un autre…"). C'est très formateur, mais nous arrvions avec un niveau en français qui n'avait rien à vir avec celui des acuels élèves de Sixième.
Le problème, et je le dis tout haut (ce qui me procure plein d'amis ), c'est ce qui se fait en Primaire.
Par ailleurs, il faut leur apprendre à écrire non en leur donnant l'envie de s'exprimer (pourquoi diable auraient-ils envie de s'exprimer, à plus forte raison pour nous ?) mais en leur expliquant qu'il s'agit de conquérir l'Autre (le correcteur, le petit copain / pine, etc.). Qu'il faut parler la langue de l'autre — et même un peu plus. Son vocabulaire. Sa syntaxe. Ses idées.
Il faut arrêter de leur dire de s'exprimer, ou de chercher des idées. Ce sont les miennes, d'idées, que je veux lire dans les copies. En ce qui concerne le Français et la littérature, elles sont supérieures aux leurs.
Et être impitoyable — vraiment impitoyable — tant que ce n'est pas passé. Ça leur éviterait de se faire des idées sur leur valeur réelle. Cessez de noter ce qu'il y a dans les copies, et notez ce qui manque. On le fait couramment dans les classes supérieures, et ça marche drôlement bien : c'est fou ce que l'on se fait bien comprendre, le fouet à la main.
L'idée d'ouvrir un post sur le sujet est excellente, mais ce qu'il faudrait, c'est avoir quelque part sur le site une case "réservoir, qui ne dépendrait pas de l'actualité, où l'on pourrait stocker d'une façon ou d'une autre des docs intéressant les uns et les autres — parce que c'est fatigant, parfois, de passer sans cesse par la messagerie pour envoyer tel ou tel doc.

Caro11 a écrit:C'est sûrement possible puisqu'il y a déjà une rubrique pour les citations ou les textes.

lulamae a écrit:Ca va paraître bizarre, mais je réfléchis pas mal à la manière d'enseigner de ma prof de tai-chi, et cela part toujours de l'exemple montré : elle le fait, on regarde, elle le refait et montre exactement la décomposition du mouvement, très lentement, en commentant, en expliquant l'application martiale, enfin nous le faisons, elle regarde et corrige, une chose à la fois. C'est très efficace pour apprendre, et nous avons tous le sentiment de progresser, nous voyons devant nous le chemin à parcourir pour faire toujours mieux.

Julio Cortazar, Continuité des parcs

Il avait commencé à lire le roman quelques jours auparavant. Il l’abandonna à cause d’affaires urgentes et l’ouvrit de nouveau dans le train, en retournant à sa propriété. Il se laissait lentement intéresser par l’intrigue et le caractère des personnages. Ce soir-là, après avoir écrit une lettre à son fondé de pouvoir et discuté avec l’intendant une question de métayage, il reprit sa lecture dans la tranquillité du studio, d’où la vue s’étendait sur le parc planté de chênes. Installé dans son fauteuil favori, le dos à la porte pour ne pas être gêné par une irritante possibilité de dérangements divers, il laissait sa main gauche caresser de temps en temps le velours vert. Il se mit à lire les derniers chapitres. Sa mémoire retenait sans effort les noms et l’apparence des héros. L’illusion romanesque le prit presque aussitôt. Il jouissait du plaisir presque pervers de s’éloigner petit à petit, ligne après ligne, de ce qui l’entourait, tout en demeurant conscient que sa tête reposait commodément sur le velours du dossier élevé, que les cigarettes restaient à portée de sa main et qu’au -delà des grandes fenêtres le souffle du crépuscule semblait danser sous les chênes.

Phrase après phrase, absorbé par la sordide alternative où se débattaient les protagonistes, il se laissait prendre aux images qui s’organisaient et acquéraient progressivement couleur et vie. Il fut ainsi témoin de la dernière rencontre dans la cabane parmi la broussaille. La femme entra la première, méfiante. Puis vint l’homme le visage griffé par les épines d’une branche. Admirablement, elle étanchait de ses baisers le sang des égratignures. Lui, se dérobait aux caresses. Il n’était pas venu pour répéter le cérémonial d’une passion clandestine protégée par un monde de feuilles sèches et de sentiers furtifs. Le poignard devenait tiède au contact de sa poitrine. Dessous, au rythme du coeur, battait la liberté convoitée. Un dialogue haletant se déroulait au long des pages comme un fleuve de reptiles, et l’on sentait que tout était décidé depuis toujours. Jusqu’à ces caresses qui enveloppaient le corps de l’amant comme pour le retenir et le dissuader, dessinaient abominablement les contours de l’autre corps, qu’il était nécessaire d’abattre. Rien n’avait été oublié : alibis, hasards, erreurs possibles. À partir de cette heure, chaque instant avait son usage minutieusement calculé. La double et implacable répétition était à peine interrompue le temps qu’une main frôle une joue. Il commençait à faire nuit.

Sans se regarder, étroitement liés à la tâche qui les attendait, ils se séparèrent à la porte de la cabane. Elle devait suivre le sentier qui allait vers le nord. Sur le sentier opposé, il se retourna un instant pour la voir courir, les cheveux dénoués. À son tour, il se mit à courir, se courbant sous les arbres et les haies. À la fin, il distingua dans la brume mauve du crépuscule l’allée qui conduisait à la maison. Les chiens ne devaient pas aboyer et ils n’aboyèrent pas. À cette heure, l’intendant ne devait pas être là et il n’était pas là. Il monta les trois marches du perron et entra. À travers le sang qui bourdonnait dans ses oreilles, lui parvenaient encore les paroles de la femme. D’abord une salle bleue, puis un corridor, puis un escalier avec un tapis. En haut, deux portes. Personne dans la première pièce, personne dans la seconde. La porte du salon, et alors, le poignard en main, les lumières des grandes baies, le dossier élevé du fauteuil de velours vert et, dépassant le fauteuil, la tête de l’homme en train de lire un roman.

Julio Cortazar, « Continuidad de los Parques », Fin d’un jeu (1956), traduit de l’espagnol par C. et R. Caillois, Gallimard, 1963.