[3e] Quel poème pour évoquer le génocide juif ?

A part "Nuit et brouillard", qu'étudiez-vous?

Je vais suivre ton fil.
Pour évoquer la destruction, je fais Oradour, de Tardieu, qui fonctionne bien.
ET pour évoquer le génocide juif en parallèle, je fais des extraits de la pièce de théâtre L'instruction.

Je ne réponds pas directement à la question, mais ça me permet de suivre le fil.

Fugue de mort, par Paul Celan.

Lait noir du petit jour nous le buvons le soir
nous le buvons midi et matin nous le buvons la nuit
nous buvons et buvons
nous creusons une tombe dans les airs on y couche à son aise
Un homme habite la maison qui joue avec les serpents qui écrit
qui écrit quand il fait sombre sur l’Allemagne tes cheveux d’or Margarete
il écrit cela et va à sa porte et les étoiles fulminent il siffle pour appeler ses chiens
il siffle pour rappeler ses Juifs et fait creuser une tombe dans la terre
il nous ordonne jouez maintenant qu’on y danse

Lait noir du petit jour nous te buvons la nuit
nous te buvons midi et matin nous te buvons le soir
nous buvons et buvons
Un homme habite la maison qui joue avec les serpents qui écrit
qui écrit quand il fait sombre sur l’Allemagne tes cheveux d’or Margarete
Tes cheveux de cendre Sulamith nous creusons une tombe dans les airs on y couche à son aise

Il crie creusez plus profond la terre vous les uns et les autres chantez et jouez
il saisit le fer à sa ceinture il le brandit ses yeux sont bleus
creusez plus profond les bêches vous les uns et les autres jouez encore qu’on y danse

Lait noir du petit jour nous te buvons la nuit
nous te buvons midi et matin nous te buvons le soir
nous buvons et buvons
un homme habite la maison tes cheveux d’or Margarete
tes cheveux de cendre Sulamith il joue avec les serpents

Il crie jouez la mort plus doucement la mort est un maître d’Allemagne
il crie plus sombre les accents des violons et vous montez comme fumée dans les airs
et vous avez une tombe dans les nuages on y couche à son aise
Lait noir du petit jour nous te buvons la nuit
nous te buvons midi la mort est un maître d’Allemagne
nous te buvons soir et matin nous buvons et buvons
la mort est un maître d’Allemagne ses yeux sont bleus
il te touche avec une balle de plomb il te touche avec précision
un homme habite la maison tes cheveux d’or Margarete
il lâche ses chiens sur nous et nous offre une tombe dans les airs
il joue avec les serpents il rêve la mort est un maître d’Allemagne

tes cheveux d’or Margarete
tes cheveux de cendre Sulamith

Bucarest, 1945.

Traduction Olivier Favier.

On trouve dans le livre de Rachel Ertel, Dans la langue de personne (Seuil, 1993) une anthologie de poèmes consacrés à ce sujet. Très bon livre au passage.
Parmi les livres les plus impressionnants pour choisir des passages poétiques il y a le recueil d"Itzhok Katzenelson : Le Chant du peuple juif assassiné. C'est une lecture bouleversante et parfois très éprouvante. Mais c'est à mon avis le recueil poétique majeur pour ce sujet.
Personnellement j'ai étudié une année ce texte d'Isaïe Spiegel...
Je vais peut-être le refaire, tiens ! :

Nuit. Avec moi sur le grabat gît le froid, gît la faim.
Le ciel gelé est mort, pendu au carreau. Sur ma tête
En fins grains de pavot la voie lactée s'émiette
Un quartier de lune tremble sur mes lèvres - bout de pain.

Ils viendront à l'aube, ils soulèveront ma tête,
Et mes yeux -deux étoiles - tomberont en poussière.
Sur mes lèvres un bout de pain frémissant
Se posera - la voie lactée et ses rayons.

Personne ne reconnaîtra mon corps ni mes traits
Sous ma peau distendue craquelée par la faim.
Quand dans le chariot avec le vent je serai couché
Mes lèvres téteront la voie lactée - bout de pain.

La difficulté alors est de ne pas céder aux larmes quand on lit ce texte...
Evidemment pour les tenants du lieu commun anti-humaniste (le pathos c'est mal), il faut passer son chemin...

MUTIS a écrit:La difficulté alors est de ne pas céder aux larmes quand on lit ce texte... 

En effet.
Je ne connaissais pas. Merci de l'avoir cité.

C'est très beau. Merci.

 
Mosche SCHULSTEIN

L'enfant de Pompéi

Puisque l’angoisse de chacun est notre angoisse,
Nous revivons toujours la tienne, enfant gracile,
Qui t’es blottie contre ta mère, éperdument,
Comme si tu voulais te réfugier en elle,
Quand tout noir, à midi, le ciel est devenu.


En vain, parce que l’air transformé en poison
A filtré jusqu’à toi par les fenêtres closes
De ta maison tranquille, aux murs si rassurants,
Qu’avaient ravie tes chants et tes rires timides.
Des siècles ont passé, la cendre faite pierre
Emprisonne à jamais la grâce de ton corps.
Ainsi restes-tu parmi nous, convulsif moulage de plâtre,
Agonie infinie, terrible témoignage
Du cas que font les dieux de notre race altière.
Rien, cependant, ne reste parmi nous, de ta lointaine sœur,
De l’enfant de Hollande, entre quatre murs emmurée,
Qui écrivit pourtant sa jeunesse sans lendemain :
Ses cendres ont été dispersées par le vent, muettes,
Et un cahier jauni renferme sa vie brève.
Plus rien ne reste de l’écolière d’Hiroshima,
Ombre clouée au mur par la lumière de mille soleils.
Puissants de la terre, maîtres en nouveaux poisons,
Tristes gardiens secrets du tonnerre définitif,
Les fléaux du ciel amplement nous suffisent.
Avant que d’appuyer du doigt, arrêtez-vous, réfléchissez.

                               Primo Levi, 20 novembre 1978

Je trahirai demain pas aujourd’hui.
Aujourd’hui, arrachez-moi les ongles,
Je ne trahirai pas.
Vous ne savez pas le bout de mon courage.
Moi je sais.
Vous êtes cinq mains dures avec des bagues.
Vous avez aux pieds des chaussures
Avec des clous.
Je trahirai demain, pas aujourd’hui,
Demain.
Il me faut la nuit pour me résoudre,
Il ne faut pas moins d’une nuit
Pour renier, pour abjurer, pour trahir.
Pour renier mes amis,
Pour abjurer le pain et le vin,
Pour trahir la vie,
Pour mourir.
Je trahirai demain, pas aujourd’hui.
La lime est sous le carreau,
La lime n’est pas pour le barreau,
La lime n’est pas pour le bourreau,
La lime est pour mon poignet.
Aujourd’hui je n’ai rien à dire,
Je trahirai demain.
Marianne Cohn, 1943

Quelques noms :

Avrom Sutzkever, poète yiddish d'une très grande force :
http://www.espritsnomades.com/sitelitterature/sutzkever/sutzkever.html
   Sur la chaussée du ghetto en bringuebalant
   Est passée une charrette remplie de chaussures
   Encore chaude des pieds qui les avaient portées
   Cadeau effroyable des exterminés et j’ai
   Reconnu de ma mère la chaussure éculée
   A la bouche béante ourlée de lèvres ensanglantées.

   Courant derrière le convoi j’ai crié
   Je veux être offrande à ton amour
   Tomber à genoux et baiser
   La poussière de ta chaussure frémissante
   Et la sacrer phylactère sur mon front
   En prononçant ton nom
   Toutes les chaussures dans le brouillard des larmes
   Sont devenues chaussures de ma mère.
   Et ma main tendue est retombée inerte
   Se refermant comme sur le vide du rêve.
   Depuis ma conscience est une chaussure tordue.
Juillet 1943, ghetto de Vilnius

Paul Celan, déjà cité, notamment ses poèmes sur sa mère comme "Flocons noirs" :
(De la neige est tombée, sans clarté. Cela fait déjà une lune
ou deux que l’automne sous une bure de moine
m’a apporté un message à moi aussi, une lettre des versants d’Ukraine :

« Songe qu’ici aussi c’est l’hiver, pour la millième fois maintenant
dans ce pays où coule le plus vaste des fleuves :
sang céleste de Jaacob, béni par des haches…
Oh glace d’une rougeur irréelle -  leur hetman y patauge avec
tout son train vers les soleils qui s’assombrissent… Enfant, ah un drap
pour m’y enrouler, quand brillent les heaumes,
quand éclate la motte, colorée de rose, quand poudroient comme neige
les ossements de ton père, et que les sabots
en crissant écrasent la chanson du cèdre…
Un drap, juste une petite bande de tissu, pour que j’y garde,
maintenant que tu apprends à pleurer, à mes côtés
l’étroitesse du monde qui ne verdit jamais, mon enfant, non plus pour le tien ! »

L’automne m’est passé, mère, saignant, la neige m’a brûlé :
mon cœur,  je l’ai cherché, pour qu’il pleure, j’ai trouvé le souffle, ah celui de l’été,
il était comme toi.
Les larmes me sont venues. Le bandeau, je l’ai tissé.)

Paul Celan a correspondu avec la poète allemande Nelly Sachs, très marquée également par le génocide, mais n'étant pas chez moi je n'ai rien sous la main pour le moment.
Autre poète de langue allemande, Rose Ausländer, originaire de Czernowicz

J’ai hérité
de la rosée
de leurs larmes
(…)
Tu marches
dans la ville noire
les pieds meurtris

sur la hanche
te touche la mort

Une anthologie rassemble une sélection de poèmes de poètes juifs de langue allemande originaires de Czernowicz (comme Celan et l'écrivain Appelfeld) : Poèmes de Czernowicz. Douze poètes juifs de langue allemande, anthologie présentée et traduite par François Mathieu, éditions Laurence Teper, 2008

Pensez aussi à Benjamin Fondane qui, s'il n'a pas pu témoigner directement du génocide, avait eu très tôt, comme prophétiquement, la conscience de la catastrophe à venir. Son recueil incontournable : Le mal des fantômes.
Sur l'universalité de la judéité, ce poème par exemple : https://aquariumvert.wordpress.com/2013/02/20/intermede-ulysse-de-benjamin-fondane/

Uri Orlev, plutôt connu aujourd'hui pour ses livres à destination de la jeunesse, a survécu enfant au camp de Bergen-Belsen. Ses poèmes ont été écrits dans le camp sur des planchettes de bois : http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2011/11/uri-orlev-po%C3%A8mes-%C3%A9crits-%C3%A0-bergen-belsen-en-1944-en-sa-treizi%C3%A8me-ann%C3%A9e.html
L'écriture poétique des enfants dans les camps et ghettos n'est d'ailleurs pas à négliger, elle est souvent sidérante par sa maturité au-delà des maladresses : https://aquariumvert.wordpress.com/2013/02/11/poemes-denfants-de-theresienstadt/

D'autres poètes :
-l'israélien Dan Pagis : https://aquariumvert.wordpress.com/2013/04/03/intermede-poemes-de-dan-pagis-1930-1986/

-le hongrois Miklos Radnoti dont l'on a retrouvé les dernières poèmes dans sa poche, son cadavre ayant été jeté dans un charnier après son exécution : https://aquariumvert.wordpress.com/tag/miklos-radnoti/

Je suis tombé près de lui. Comme une corde qui saute,
son corps, roide, s’est retourné.
La nuque, à bout portant… Et toi comme les autres,
pensais-je, il te suffit d’attendre sans bouger.
La mort, de notre attente, est la rose vermeille.
Der springt noch auf, aboyait-on là-haut.
De la boue et du sang séchaient sur mon oreille.

-Des poètes de langue polonaise ont aussi rendu compte de la Shoah, comme Tadeusz Borowski ou Wladyslaw Szlengel ("Conversation avec un enfant" par exemple :

Spoiler:

On en trouve une sélection dans Poètes de l’apocalypse. Anthologie de poésie en polonais, hébreu et yiddish (1939-1945), Presses Universitaires de Lille, 1991

Enfin, des poètes qui n'ont pas directement connu la Shoah mais en sont hantés, pour des raisons souvent familiale. Juste un exemple, Tadeusz Rozewicz : https://aquariumvert.wordpress.com/2013/04/29/intermede-tadeusz-rozewicz-p-s-jai-trebuche-moi-aussi-sur-une-pierre-au-debut-de-mon-parcours/

Bien sûr, ma sélection dépasse largement ce qu'il est possible de faire en 3e en raison du niveau des élèves ou des impératifs du programme.

MUTIS a écrit:Je trahirai demain pas aujourd’hui.
Aujourd’hui, arrachez-moi les ongles,
Je ne trahirai pas.
Vous ne savez pas le bout de mon courage.
Moi je sais.
Vous êtes cinq mains dures avec des bagues.
Vous avez aux pieds des chaussures
Avec des clous.
Je trahirai demain, pas aujourd’hui,
Demain.
Il me faut la nuit pour me résoudre,
Il ne faut pas moins d’une nuit
Pour renier, pour abjurer, pour trahir.
Pour renier mes amis,
Pour abjurer le pain et le vin,
Pour trahir la vie,
Pour mourir.
Je trahirai demain, pas aujourd’hui.
La lime est sous le carreau,
La lime n’est pas pour le barreau,
La lime n’est pas pour le bourreau,
La lime est pour mon poignet.
Aujourd’hui je n’ai rien à dire,
Je trahirai demain.
Marianne Cohn, 1943

Merci! (Je recherchais justement ce poème !)

Merci Nadejda...
Que de merveilles sur ce fil...

Ce qui me gêne, c'est la traduction, qui, sauf exception, tue la poésie (j'ai découvert Paul Celan par Todesfuge dans un séjour linguistique, je me suis procuré aussitôt deux de ses recueils ).
Pour un cours de français, c'est gênant.
J'ai des découvertes à faire, en tout cas, merci !

Si c'est un homme

Poème de Primo Levi

Vous qui vivez en toute quiétude
Bien au chaud dans vos maisons
Vous qui trouvez le soir en rentrant
La table mise et des visages amis
Considérez si c'est un homme
Que celui qui peine dans la boue,
Qui ne connait pas de repos,
Qui se bat pour un quignon de pain,
Qui meurt pour un oui pour un non.
Considérez si c'est une femme
Que celle qui a perdu son nom et ses cheveux
Et jusqu'à la force de se souvenir,
Les yeux vides et le sein froid
Comme une grenouille en hiver.
N'oubliez pas que cela fut,
Non, ne l'oubliez pas:
Gravez ces mots dans votre coeur.
Pensez-y chez vous, dans la rue,
En vous couchant, en vous levant;
Répétez-les à vos enfants.
Ou que votre maison s'écroule;
Que la maladie vous accable,
Que vos enfants se détournent de vous.

PRIMO LEVI

Je ne dirais pas que la traduction tue la poésie. Elle change l'approche et l'analyse ce n'est pas pareil. Par exemple le texte de Spiegel que je cite est traduit du yiddish. Cela n'empêche pas son effet sur le lecteur et sa beauté. Cela n'empêche pas la lecture et l'émotion. Cela voudrait dire sinon que l'on ne peut lire de la poésie qu'en langue originale. Ce qui est à mon avis faux.
En tout cas ces textes peuvent être étudiés même s'ils sont traduits. Avec une approche différente sans doute.

MUTIS a écrit:On trouve dans le livre de Rachel Ertel, Dans la langue de personne (Seuil, 1993) une anthologie de poèmes consacrés à ce sujet. Très bon livre au passage.
Parmi les livres les plus impressionnants pour choisir des passages poétiques il y a le recueil d"Itzhok Katzenelson : Le Chant du peuple juif assassiné. C'est une lecture bouleversante et parfois très éprouvante. Mais c'est à mon avis le recueil poétique majeur pour ce sujet.
Personnellement j'ai étudié une année ce texte d'Isaïe Spiegel...
Je vais peut-être le refaire, tiens ! :

Nuit. Avec moi sur le grabat gît le froid, gît la faim.
Le ciel gelé est mort, pendu au carreau. Sur ma tête
En fins grains de pavot la voie lactée s'émiette
Un quartier de lune tremble sur mes lèvres - bout de pain.

Ils viendront à l'aube, ils soulèveront ma tête,
Et mes yeux -deux étoiles - tomberont en poussière.
Sur mes lèvres un bout de pain frémissant
Se posera - la voie lactée et ses rayons.

Personne ne reconnaîtra mon corps ni mes traits
Sous ma peau distendue craquelée par la faim.
Quand dans le chariot avec le vent je serai couché
Mes lèvres téteront la voie lactée - bout de pain.

La difficulté alors est de ne pas céder aux larmes quand on lit ce texte...
Evidemment pour les tenants du lieu commun anti-humaniste (le pathos c'est mal), il faut passer son chemin...

Quel texte! L'image est d'une force! :shock:

Sinon, comme Cannelle, je fais Oradour de Tardieu.

MUTIS a écrit:Je ne dirais pas que la traduction tue la poésie. Elle change l'approche et l'analyse ce n'est pas pareil. Par exemple le texte de Spiegel que je cite est traduit du yiddish. Cela n'empêche pas son effet sur le lecteur et sa beauté. Cela n'empêche pas la lecture et l'émotion. Cela voudrait dire sinon que l'on ne peut lire de la poésie qu'en langue originale. Ce qui est à mon avis faux.
En tout cas ces textes peuvent être étudiés même s'ils sont traduits. Avec une approche différente sans doute.

Tout dépend comment on envisage ou comment on perçoit la poésie. Objectivement, la traduction fait perdre (comme en prose) tous les jeux d'échos phoniques entre mots de mêmes racines (ou qu'on fait passer pour tels), ainsi que (plus propre à la poésie) tous les rythmes, qui découlent du système de la langue originale. Comme Oudémia, s'il m'arrive pourtant de faire lire des textes en langues étrangères, je suis gêné& par le problème et je ne le fais que pour des langues que je pratique, ne serait-ce qu'un peu, et qu'avec le texte (par pléonasme original) en regard. Y compris pour les auteurs du XVIe siècle français.
Evidemment, ce serait dommage de se priver de ces textes. Mais j'ai peur que mon émotion ne se construise sur des bases peu légitimes.

Terrible. Il a un titre, ce poème, Mutis ?

Cripure a écrit:

MUTIS a écrit:Je ne dirais pas que la traduction tue la poésie. Elle change l'approche et l'analyse ce n'est pas pareil. Par exemple le texte de Spiegel que je cite est traduit du yiddish. Cela n'empêche pas son effet sur le lecteur et sa beauté. Cela n'empêche pas la lecture et l'émotion. Cela voudrait dire sinon que l'on ne peut lire de la poésie qu'en langue originale. Ce qui est à mon avis faux.
En tout cas ces textes peuvent être étudiés même s'ils sont traduits. Avec une approche différente sans doute.

Tout dépend comment on envisage ou comment on perçoit la poésie. Objectivement, la traduction fait perdre (comme en prose) tous les jeux d'échos phoniques entre mots de mêmes racines (ou qu'on fait passer pour tels), ainsi que (plus propre à la poésie) tous les rythmes, qui découlent du système de la langue originale. Comme Oudémia, s'il m'arrive pourtant de faire lire des textes en langues étrangères, je suis gêné& par le problème et je ne le fais que pour des langues que je pratique, ne serait-ce qu'un peu, et qu'avec le texte (par pléonasme original) en regard. Y compris pour les auteurs du XVIe siècle français.
Evidemment, ce serait dommage de se priver de ces textes. Mais j'ai peur que mon émotion ne se construise sur des bases peu légitimes.

Spoiler:

Un grand merci pour tous ces textes. J'en connaissais certains, j'en découvre beaucoup d'autres.

J'ai étudié au cours des séquences précédentes :
« Où vont tous ces enfants… » de V. Hugo.
« Le Dormeur du val » d’A. Rimbaud.
« La Colombe poignardée et le jet d’eau d’eau » de G. Apollinaire.
« Si je mourais là-bas… » de G. Apollinaire.

Et là, dans ma séquence consacrée à l'art engagé, j'étudie:
« La Victoire de Guernica ».
« Oradour ».
« Ce cœur qui haïssait la guerre ».
« Strophes pour se souvenir ».
« Afrique ».
« Jamais je ne pourrai dormir ».
En évaluation, ce sera « Barbara ».

Je cherchais un texte qui évoque les camps, je n'ai plus que l'embarras du choix!

Amaliah a écrit:« La Colombe et le jet d’eau d’eau » de G. Apollinaire.

Euh, il lui est arrivé un truc, à la colombe

Une précision quand même, bien qu'elle soit évidente : le génocide juif ce n'est pas que les camps. Beaucoup de poèmes évoqués ici évoquent la mise à mort dans les ghettos, les exécutions par balles dans les territoires de l'ex-URSS. L'image du camp s'est imposé dans l'imaginaire occidental mais ce n'est "qu'une" des modalités de la mise à mort. De très beaux poèmes ont aussi été écrits par ceux qui ont survécu ou assisté aux fusillades à l'Est, notamment à Kiev. On tend à les regrouper aujourd'hui sous l'expression "littérature des ravins".
Par ailleurs, ce sont des poèmes qui sont rarement engagés au sens où les Français l'entendent. Ces poètes écrivent d'abord pour "eux", pour donner un nom aux disparus, leur dresser un tombeau, pour réaffirmer la subjectivité là où la destruction n'a laissé qu'une masse indifférenciée de victimes, pas franchement pour dénoncer quoi que soit.

Merci Cripure pour la bourde et Nadejda pour les précisions. Je ne connaissais pas l'expression "littérature des ravins".

cannelle21 a écrit:Je vais suivre ton fil.
Pour évoquer la destruction, je fais Oradour, de Tardieu, qui fonctionne bien.
ET pour évoquer le génocide juif en parallèle, je fais des extraits de la pièce de théâtre L'instruction.

Je ne réponds pas directement à la question, mais ça me permet de suivre le fil.  

De qui est cette pièce, Cannelle?