Le monstre : extraits de romans et nouvelles

Jacq a écrit:"Je suis d'ailleurs" d'HP Lovecraft. Après  je ne connais pas  votre programme.

Nadejda a écrit:

Jacq a écrit:"Je suis d'ailleurs" d'HP Lovecraft. Après  je ne connais pas  votre programme.

En 6e !

Hugo a écrit:OÙ L’ON VOIT LE VISAGE DE CELUI DONT ON N’A ENCORE VU QUE LES ACTIONS


La nature avait été prodigue de ses bienfaits envers Gwynplaine. Elle lui avait donné une bouche s’ouvrant jusqu’aux oreilles, des oreilles se repliant jusque sur les yeux, un nez informe fait pour l’oscillation des lunettes de grimacier, et un visage qu’on ne pouvait regarder sans rire.

Nous venons de le dire, la nature avait comblé Gwynplaine de ses dons. Mais était-ce la nature ?

Ne l’avait-on pas aidée ?

Deux yeux pareils à des jours de souffrance, un hiatus pour bouche, une protubérance camuse avec deux trous qui étaient les narines, pour face un écrasement, et tout cela ayant pour résultante le rire, il est certain que la nature ne produit pas toute seule de tels chefs-d’œuvre.

Seulement, le rire est-il synonyme de la joie ?

Si, en présence de ce bateleur, — car c’était un bateleur, — on laissait se dissiper la première impression de gaieté, et si l’on observait cet homme avec attention, on y reconnaissait la trace de l’art. Un pareil visage n’est pas fortuit, mais voulu. Être à ce point complet n’est pas dans la nature. L’homme ne peut rien sur sa beauté, mais peut tout sur sa laideur. D’un profil hottentot vous ne ferez pas un profil romain, mais d’un nez grec vous pouvez faire un nez kalmouck. Il suffit d’oblitérer la racine du nez et d’épater les narines. Le bas latin du moyen âge n’a pas créé pour rien le verbe denasare. Gwynplaine enfant avait-il été assez digne d’attention pour qu’on s’occupât de lui au point de modifier son visage ? Pourquoi pas ? ne fût-ce que dans un but d’exhibition et de spéculation. Selon toute apparence, d’industrieux manieurs d’enfants avaient travaillé cette figure. Il semblait évident qu’une science mystérieuse, probablement occulte, qui était à la chirurgie ce que l’alchimie est à la chimie, avait ciselé cette chair, à coup sûr dans le très bas âge, et créé, avec préméditation, ce visage. Cette science, habile aux sections, aux obtusions et aux ligatures, avait fendu la bouche, débridé les lèvres, dénudé les gencives, distendu les oreilles, décloisonné les cartilages, désordonné les sourcils et les joues, élargi le muscle zygomatique, estompé les coutures et les cicatrices, ramené la peau sur les lésions, tout en maintenant la face à l’état béant, et de cette sculpture puissante et profonde était sorti ce masque, Gwynplaine.

On ne naît pas ainsi.

Quoi qu’il en fût, Gwynplaine était admirablement réussi. Gwynplaine était un don fait par la providence à la tristesse des hommes. Par quelle providence ? Y a-t-il une providence Démon comme il y a une providence Dieu ? Nous posons la question sans la résoudre.

Gwynplaine était saltimbanque. Il se faisait voir en public. Pas d’effet comparable au sien. Il guérissait les hypocondries rien qu’en se montrant. Il était à éviter pour des gens en deuil, confus et forcés, s’ils l’apercevaient, de rire indécemment. Un jour le bourreau vint, et Gwynplaine le fit rire. On voyait Gwynplaine, on se tenait les côtes ; il parlait, on se roulait à terre. Il était le pôle opposé du chagrin. Spleen était à un bout, et Gwynplaine à l’autre.

Aussi était-il parvenu rapidement, dans les champs de foire et dans les carrefours, à une fort satisfaisante renommée d’homme horrible.

C’est en riant que Gwynplaine faisait rire. Et pourtant il ne riait pas. Sa face riait, sa pensée non. L’espèce de visage inouï que le hasard ou une industrie bizarrement spéciale lui avait façonné, riait tout seul. Gwynplaine ne s’en mêlait pas. Le dehors ne dépendait pas du dedans. Ce rire qu’il n’avait point mis sur son front, sur ses joues, sur ses sourcils, sur sa bouche, il ne pouvait l’en ôter. On lui avait à jamais appliqué le rire sur le visage. C’était un rire automatique, et d’autant plus irrésistible qu’il était pétrifié. Personne ne se dérobait à ce rictus. Deux convulsions de la bouche sont communicatives, le rire et le bâillement. Par la vertu de la mystérieuse opération probablement subie par Gwynplaine enfant, toutes les parties de son visage contribuaient à ce rictus, toute sa physionomie y aboutissait, comme une roue se concentre sur le moyeu ; toutes ses émotions, quelles qu’elles fussent, augmentaient cette étrange figure de joie, disons mieux, l’aggravaient. Un étonnement qu’il aurait eu, une souffrance qu’il aurait ressentie, une colère qui lui serait survenue, une pitié qu’il aurait éprouvée, n’eussent fait qu’accroître cette hilarité des muscles ; s’il eût pleuré, il eût ri ; et, quoi que fît Gwynplaine, quoi qu’il voulût, quoi qu’il pensât, dès qu’il levait la tête, la foule, si la foule était là, avait devant les yeux cette apparition : l’éclat de rire foudroyant.

Qu’on se figure une tête de Méduse gaie."

ernya a écrit:Disons que dans  "la Belle et la Bête", on met en parallèle la monstruosité physique avec le comportement amoral des soeurs. Je ne me concentre pas juste sur la Bête. D'ailleurs la retransformation ne m'intéresse pas.

• Je ne mets pas la Belle et la Bête qui sera en lecture cursive (Librio propose un total de 9 contes que je trouve pas mal), les monstres de l'Odyssée qui sera une OI et les Métamorphoses qui seront en lecture suivie.
  
• J'hésite à inclure des animaux monstreux qui regrouperaient un dragon, le poulpe ? des Travailleurs de la Mer, il y a un requin aussi mais j'avoue que j'ai plus les références en tête.
  

Les Sept de Kassiop a écrit:Enfermé dans un laboratoire depuis sa naissance jusqu'à ses seize ans, il s'était longtemps appelé Expérience35. On lui disait parfois qu'il devait s'estimer heureux en lui montrant les expériences 1 à 34, plongées dans une léthargie sans fin. Mais chaque jour, il espérait lui aussi se retrouver dans cet état, pour ne plus sentir les perfusions, les injections, les amputations...
Pétrifié (au sens propre), allongé (au sens de « rendu plus long »), éclaté (dans tous les sens), pixelisé (oui...), il avait à peu près tout subi. Et puis, un jour, il y avait eu ce tremblement de terre qui avait désoclé sa cage en locustinium...
Errant au milieu de GameCity, il fut très rapidement recueilli par un directeur de cirque qui lui donna un nom : Servin, et une nouvelle cage. Totalement difforme, « l'humain qui n'a plus rien d'humain » fascinait les spectateurs, surtout lorsqu'il exhibait son bras en pierre, son pied joueur d'échecs, ou qu'un peu d'acide giclait d'un de ses nombreux pustules. Le spectacle était différent chaque jour car les effets secondaires de ses traitements continuaient à le métamorphoser : il lui poussait des griffes, des bosses, des tentacules, qui pouvaient disparaître comme ils étaient venus.
A part un garçonnet qui venait parfois, en cachette, lui apporter une friandise (« bien »), les gens étaient méchants avec lui : ils l'insultaient ou lui lançaient des objets pointus (« mal »), ou faisaient les deux (« maal »).
Un soir, quelques touristes crurent qu'ils pouvaient s'amuser à le rouer de coups, avec la bénédiction du directeur souriant comme quelqu'un de bien rémunéré (« maaal »). Mais la nouvelle cage n'était pas une cage de laboratoire, c'était une simple cage de cirque bonne pour les hyènes, autrement dit rien du tout...
A présent, Servin errait de nouveau dans la rue. Ce que ne pourrait plus jamais faire ni les touristes, ni le directeur du cirque.
Servin, l'humain qui n'était plus humain, manquait de neurones dans ce qu'il lui restait de cerveau, mais il y avait une chose qu'il savait encore : faire la différence entre un humain encore humain qui vous veut du bien et un humain encore humain qui vous veut du mal. Par exemple, les dix colosses encore humains qui avançaient vers lui avec des chapeaux en métal sur la tête, des gros bâtons piquants dans les mains et des grimaces sur leurs visages, c'était facile de deviner qu'ils ne lui apportaient pas des friandises comme le petit garçon.
Le bras rocailleux levé, Servin fondit sur eux :
« maaaal ! »

trompettemarine a écrit:Attention pour des sixièmes certaines œuvres me semblent fort difficiles.

Persephoneia a écrit:

trompettemarine a écrit:Attention pour des sixièmes certaines œuvres me semblent fort difficiles.

Lesquelles ? Qu'entends-tu par difficile ? Dans leur contenu ou dans leur étude ?